Есть электронная библиотека «Вторая литература». Недавно они начали выкладывать сканы эмигрантского «Нового журнала», издающегося в Америке с 1942 г.
В книге 71 за 1963 привлекли внимание строки,кажется, явно небез влияния английской поэзии и ясности как бы простенькой мысли «Сведем концы, составим табель Стихами полных трудодней» или «Мне нравятся люди — они хороши. Во всех отраженье единой души».
Еще привлекла внимание такая сноска к подборке неизвестного автора под заглавием «Стихи из СССР»: «Стихи этого поэта мы уже печатали в кн. 69 «Н. Ж.». Мы их получили из СССР. РЕД.»
Интересно, а кто же был этот анонимный автор? Есть какие-нибудь идеи? Из этого могла бы получиться интересная история - о времени, о человеке, о стоиках и киниках совдеповской хмури, ёкалемэнэ...
ПЕСНЯ О ЛЮДЯХ
Мне нравятся люди — они хороши.
Во всех отраженье единой души.
Ну, что ж, что убийца? Хотя б и убил —
Вновь ангелом будет, кто ангелом был!
Слепое страданье не знает стыда.
Любой человек — золотая руда.
Нет хуже, нет лучше на небе звезды.
И слезы и дождь — только капли воды.
Различные лица похожи в одном.
Но каждый боится проснуться в другом.
Мечтая о чуде, мы копим гроши...
Мне нравятся люди — они хороши!
1955
АКАДЕМИК
Художник болен. Скоро год
Корпит над плохеньким этюдом.
И сердце с каждым днем сдает,
И жив еще каким-то чудом.
Стал желчным и капризным он,
Жену придирками измуча.
Лицо, что выжатый лимон,
Худые руки точно сучья.
То глухо кашляет в кулак,
То требует себе поллитра.
И сохнет в тюбике краплак
За перевернутой палитрой.
О, если б мог он перенесть
На холст свое больное тело!
И все, что здесь на свете есть,
И чем душа его горела.
Но пламенное мастерство,
Дышавшее в работах прежних,
Теперь оно уже мертво,
А он — смирившийся мятежник.
Да, юность... не вернешь ее...
Тогда казался труд забавой.
Где тот огонь? Где то чутье?
Остались только злость и слава.
Остались метры полотна,
Измазанные разной краской,
Да постаревшая жена,
Да смерть — нежданная развязка.
Портреты в рамах золотых
Для выставок и для продажи,
Сейчас он променял бы их
На несколько былых пейзажей.
Но даже мысль об этом — бред.
Подрезаны таланта крылья.
И сам он и его мольберт
Покрыты юбилейной пылью.
О, Боже мой, окончить дни
Средь титулованных ничтожеств,
И величаться, как они —
«Член Академии Художеств!»
1951
С О Ц Р Е А Л И З М
Сведем концы, составим табель
Стихами полных трудодней,
Где с Каином вобнимку Авель
Адаму ближе и родней.
И так, вступив в колхоз вселенной,
Собрав высокий урожай,
Еще Прекрасную Елену
Дояркою изображай!
1956
